« Quo vadis Idrissa ? »

Cinéaste décalé des laissés pour comptes, des oubliés de la vie, Aki Kaurismäki transpose son univers unique au Havre qu’il peint aux couleurs de sa vision du monde, qui, loin s’en faut, ne saurait être celle de tout un chacun. Au moins égal, si ce n’est supérieur à L’Homme sans passé, présenté en 2002, et en tout cas plus revigorant, Le Havre, vitale bouffée d’oxygène, unanimement et longuement acclamé par la presse et le public, était attendu au sommet du palmarès, tout comme l’était son interprète principal.

Si la gravité du sujet interdit d’assimiler l’histoire à un conte de fée, le charme qu’y jette son réalisateur lui permet cependant de réussir le mariage improbable d’un traitement burlesque et d’une actualité angoissante, pour ne laisser trace que de la seule, mais immense, tendresse.

Marcel Marx (!) a quitté ses livres pour se faire cireur de soulier du Havre, et non de Broadway, même si dans cette histoire l’enfant noir est bien là, mais ailleurs. Celui-ci s’appelle Idrissa, directement sorti d’un container rempli de candidats à la traversée de la Manche et qui mord à l’hameçon-sandwich que Marcel lui tend.

Sur cette trame à laquelle se rajoute la maladie grave dont Arletty (!), la femme de Marcel, est frappée, sur ce drame de l’immigration et en pleine épuration et destruction de la Jungle de Calais, sur ce faux mélo où le vieil homme recueille l’enfant, Kaurismäki impose sa signature exclusive en quelques répliques : « Tu n’as pas pleuré ? » demande Marcel à Idrissa. Et l’enfant répondant non : « Ça n’apporte rien. » conclue-t-il Quant à Arletty, lorsque le commissaire Monet lui suggère que malgré la gravité de son cas, « Il peut y avoir un miracle. » « Pas dans mon quartier. » réplique-t-elle d’un air qui connaît la chanson.